En el núcleo del invierno, cuando la luz se extiende y el frío aumenta, cuando la noche se ilumina con Orión y la mañana se tiñe de blanco, cuando las mimosas viran al amarillo y la gripe se vuelve epidemia, es cuando más me atrae Brahms.
Ese Brahms maduro, orondo y barbudo, solitario e ictérico: el ser que observa, reflexiona y recuerda. El hombre que vuelve al piano solo, y nos escribe sentimientos intensos, pensando en una mujer llamada Clara, como el Intermezzo opus 117 número 2.
Tiempo después un tal Arturo, los hace volar:
10 comentarios:
Gracias.
Buen día.
Brahms, Clara, el invierno, un intermezzo, Arturo... ¿La gripe?
Zapatera a mis zapatos. Lo mío es aprender, desasnarme, "robar", disfrutar... Gracias, Barbebleue! Buen finde!
La gripe es la guindilla del texto lírico: el acorde disonante.
¡Buen finde!
Y la siguiente entrada será...
(Estoy poniendo carita de buena para ver si cuela, Barbe. Cuela?)
Buen día de casi primavera!
haciendo un punto y aparte.
madurez y sentimiento.
mejor un punto y seguido, tras pausa.
qué lindo pasear por aquí..
gracias Barbebleue..
Sandra
Bienvenida Sandra, gracias por la visita.
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