Madrigal erótico (y triste) a la Felicidad
La felicidad y yo
aún estamos reñidos,
triste y refugiado,
entre sus blancas piernas
la quise besar un día,
pero no tenía labios;
aún estamos reñidos
la felicidad y yo.
balcón abierto, revólver caliente,
¿eres la felicidad?
Barbebleue 2013
!para levantar un peso tan abrumador,
ResponderEliminarSísifo, seria menester tu coraje!
Por más que se ponga amor en la obra,
el Arte es largo y el Tiempo es corto.
Ch. Baudelaire
haces bien en recordarnos, barbazul-poeta, que hay un dia Mundial para la poesía...
... pero el Arte nace de dentro, y el tiempo nos llega de fuera.
ResponderEliminarbarbazul, abrumado
ResponderEliminarSí Barbebleue, el Arte nace dentro de nosotros y es como un espejo donde se refleja el alma amante
Y el tiempo, Pablo Neruda dice mucho y nos viene bien recordarlo cuando estamos abrumados:
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada dia
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Tal vez sea el fondo de los ojos el único lugar dónde entender la génesis del Arte y del Amor, sublime cópula.
ResponderEliminarGracias a ti también, Josefina, por "arrimar" otro Monumento a estos humildes muros...
Había una frase que leí en la carátula del segundo LP que me regalaron (Le métèque) y que recordé durante muchos años. Ahora la he convertido en dos:
ResponderEliminar* El hombre guardaba en el fondo de sus ojos el recuerdo de todas las cosas maravillosas que él había visto.
*El hombre guardaba en el fondo de sus ojos el recuerdo de todas las fuentes maravillosas donde él había bebido.
(Soy el elefante en la cristalería.)
De cualquier modo, Barbebleue, me causa una gran pena, y también horror, que aun como poeta confundas la vida y la muerte. Sí, me entristece. Hace pensar en un tormento que no te deseo y que quisiera hacer desaparecer como por ensalmo. Discúlpame.
Es muy complicado, Anderea, recorrer con lucidez la delgada línea que separa la vida de la muerte, el amor del odio; pertenecen a la misma moneda.
ResponderEliminarPero ¿existe Arte sin tormento?
Estoy confuso ¿qué he de disculpar?
No sé si existe Arte sin tormento, Barbeblue. Desconozco las vidas y los sentimientos íntimos de quienes han creado Arte en este mundo.
ResponderEliminarQuizá tú sepas de algún gran compositor o alguna gran compositora que no sufriera en su proceso creativo. O incluso que no viviera atormentado. O, aún más allá, que disfrutara creando...
Recuerdo la pregunta de Marina:
http://anderea2157.blogspot.com.es/search/label/Kafka
Seguro que soy simple e inconsciente, pero yo hubiera preferido un Kafka feliz. Aunque ya pienso que la infelicidad puede, y de hecho existe, independientemente del Arte.
Disculpar que yo, una refugiada en tu castillo llegada a última hora, deseara hacer desaparecer ese posible tormento que parecía reflejar tu poema. Y que me atreviera a decirlo descaradamente. En fin, en mi descargo: se lo hubiera dicho a cualquier persona que no me hiciera daño, y con mayor razón a quien me permite aprender, disfrutar...
Anderea, no seré yo el que te quiera hacer daño, ni tan siquiera impedir tu libre opinión, sea cual fuese.
ResponderEliminarPero cada cual lleva a cuestas su mochila de tormentos, y solo algunos pocos los convierten en Arte, haciéndonos felices a los demás, y tal vez, de alguna manera, también a ellos.